Fue en aquel viaje de regreso a San Luis Potosí, en mi querido México, durante la celebración del Día de los Muertos, que pude al fin reencontrarme con mis viejas comadres después de casi cincuenta años. Me vinieron las cuates toditas cadavéricas a buscar al aeropuerto, arrastrando un aire festivo que contagiaba a todo el mundo, y yo, sintiéndome partícipe de la fiesta, me dejé llevar así nomás, sin máscara ni nada. —Doña ¿Me da una calaverita?—Nos decían los chamacos a nuestro paso reclamando sus golosinas, arrastrados por el frenesí de las comparsas, donde algunas imágenes grotescas, y el estallido de las tracas de petardos, despertaron en mi recuerdo momentos de miedo que habían permanecido dormidos por tantos años; tantos como toda una vida intentando olvidar gritos, caras de espanto, disparos... Fuimos recorriendo las calles que bullían en procesiones, como ríos de difuntos que daban a parar al camposanto invadido por una algarabía y un cult