La Maleta Prodigiosa

     Veo el telediario por el puro placer masoquista que me producen sus noticias, sobre todo por estas fechas ¿cómo vivir sin los latigazos navideños? Esas composturas para las mesas, imprescindibles, que denotan clase y sofisticación, esos percebes, bueyes de mar, langostinos, corderos lechales, pavos, capones y faisanes restregados en las narices de quienes no lo podrán disfrutar, me producen arcadas y me parecen una falta de respeto total. Que cada uno celebre la puñetera Navidad como quiera o como pueda, pero que un noticiero dedique su espacio a enmascarar la realidad es repugnante. ¡Y el veintidós se acaban las penas! A unos cuantos les tocará la lotería y los demás seremos felices viéndolos en el telediario brindar... Todavía no ha pasado la Nochebuena, después vendrá Navidad, la Nochevieja, en enero los Reyes Magos, las rebajas, la cuesta y vuelta a empezar, seguiremos de fiestas con los Carnavales, las Fallas, Semana Santa, Feria de abril... ¿Se puede pedir más? Sólo fal

     Sirvan mis humildes palabras para homenajear a aquellas personas que son capaces de subirse a un barquito de papel  en busca de una vida mejor, pagando con su vida, en la mayoría de los casos, esa utópica travesía hacia la esperanza. Y sirvan también para condenar a esos demonios ¿quiénes son esos demonios? Buena pregunta... Pieles de ébano cubren el mar esta tarde, brazadas de angustia, la orilla es inalcanzable. Los demonios existen y se conjuran en aquelarre, danzando malditos no dejarán que la playa alcancen. Hundidas las fuerzas oran a los dioses de sus padres, y perdida la lucha abandonaran su alma, mezclándose con la espuma, como caracolas que arrastra el oleaje.              Ana Tomás García

     Un sol que apenas se eleva luce en un cielo raso; no logran sus rayos derretir la escarcha de los tejados.       Un cuervo se posa silencioso sobre la rama desnuda de un árbol, me observa curioso desde lo alto el negro pájaro.       Cruje lastimera la hierba bajo las botas implacables, el invierno está a la vuelta de la esquina, ya se oyen sus pasos...                                                                               Ana Tomás García

Andamos faltos, faltos de amor, faltos de pasión, faltos de cordura, vagando en un estado de sinrazón. Han saltado las alarmas Whatsapp anuncia nueva aplicación, un jodido chivato dice que has leído un mensaje quieras tú o no. Y el revuelo ha sido mayúsculo la mejor excusa, en un instante, voló "¿y ahora qué voy a hacer yo..." Se pregunta el usuario compungido "...si decir no lo he visto era lo mejor?". ¿Habrá en el mundo mayor preocupación? ¿Alguien se ha preguntado: por qué soy reo de la tecnología de la comunicación? ¿Podrá algún día el ser humano liberarse de la estupidez, esa vocacional y enfermiza esclavitud? Yo siempre lo he tenido claro: Apaga y vámonos.                                                                         Ana Tomás García

Ay Nicolás, Nicolás la medalla al mérito al final te van a dar por entretener a la muchedumbre haciendo burros volar. No temas, pequeño, toda esa conspiración no es más que un bulo, nada más, pura parafernalia, divertimento para el pueblo para que no vea la basura sin reciclar (ya sabes, miles de millones volando, listillos más viejos que tú cuyas hazañas con tu cara de pánfilo van a tapar). Mañana nadie hablará de ti, ya sabes como son las noticias en el mundo digital, mañana palmadita en el hombro, que no será el tuyo, no te vayas a pensar, y un meritorio: Qué bien nos ha venido este chaval.                                           Ana Tomás García

     Recuerdo que en el silencio de la noche, a través de los susurros helados del viento, oí como pequeños repiqueteos de uñas golpeando el cristal de la ventana de mi cuarto. No presté mucha atención pues la fiebre me llevaba a un estado de delirio tal que no era dueño de mis fantasías ni de mis tormentos.      Aquel sonido constante martilleaba mi cabeza de manera insistente como si un alma desesperada se aferrara a la esperanza de llamar mi atención para acudir en su auxilio, pero la hora de mi marcha había llegado y con el último estertor se apagó mi vida sobre el mullido lecho, alumbrado por débiles pavesas que llenaban la estancia de sombras temblorosas y macabras.      Escuché los llantos y los sollozos de las personas que me asistían y al ver cómo mi rostro se relajaba dejando colgar mi mandíbula, desistí de repiquetear con mis uñas en el cristal de la ventana en un intento vano de recuperar mi cuerpo, pues ya era tarde y me fundí, de manera inevitable, con la niebl

¿Qué está sucediendo? ¿Qué está sucediendo? ¿Qué está sucediendo? ... Tengo miedo... No puedo contestar esa pregunta... Surgen una y otra vez esas palabras en mi cabeza zarandeándome en mitad de una oscuridad tremenda y no hallo luz, soy insignificante, soy tan pequeña. ¿Te has hecho tú esa pregunta? ¿Se hace alguien esa pregunta? ¿Hay alguien como yo que quiera ver más allá de lo que los espejos reflejan? Tengo miedo... Nadie contesta.                                                                           Ana Tomás García

     Se escapa la palabra; fluye a veces interesante por entre conversaciones muertas y va dejando un rastro de opiniones directas, como reguero de pólvora prendida de manera instantánea; poniendo en funcionamiento la maquinaria pensante, dando juego a la réplica, abriendo brecha en el debate, la controversia, a la capacidad humana para comunicarse... Lo triste es que faltan, precisamente, las palabras; falta el pensamiento, la reflexión; falta el conocimiento, la paciencia, la curiosidad, y faltos de todo esto nos falla el engranaje primordial que mueve nuestro mecanismo: Falla la capacidad para elegir, para tomar decisiones y en consecuencia, falla la capacidad para ser libres.                                                                                                          Ana Tomás García    

       Hay una sombra pegada a la pared. Se desliza inquietante por la calle arrastrada por el otoño irremediable que acecha a la vuelta de la esquina. Y parece ser de una mujer, porque suena tímido el taconeo de sus inevitables pisadas atravesando los huecos vacíos de las veredas desiertas.        Sopla un viento suave agitando las primeras e indolentes hojas amarillas sobre su invisible cabeza, y puede que sea yo, que no he salido de casa y miro a través de las ventanas abiertas, porque siento un leve gravitar y una sensación extraña de alma que se aleja...                                                                                             Ana Tomás García

      En estado de tránsito el tiempo se ralentiza y se acelera, todo en un mismo proceso, de ahí ese cansancio infinito que cae desde el cuero cabelludo hasta la planta de los pies como si una masa densa nos envolviera con una cobertura espesa difícil de quitar.        Y caminamos arrastrando el alma, porque llega a pesarnos camuflada bajo la euforia que nos alienta por llegar por fin a destino.       Y esas ganas de hibernar, cual oso, durante días sobre una mullida cama y descansar cual guerrero tras la batalla; despertar renovado e iniciar un nuevo ciclo.        Starting again.                                                                                             Ana Tomás García

     Me gustaría permanecer ajena a la resignación que envuelve a las gentes que me rodean.      Ajena a la desidia, a la tristeza, a la derrota.      Sobrevolar las cabezas adormecidas y buscar refugio lejos, ajena.      Romper con mis manos el frágil cristal del reloj de arena      pero es imposible, todo se conjura y huir me da pereza.      Seguiré clamando aunque nadie le preste atención a mi insistencia.      Seguiré aprendiendo de lo que el mundo me enseña.      Seguiré intentando ser libre, romper con muchas cadenas,      todo, menos ser ajena.                                                           Ana Tomás García            

     Me acusan de maltrato... Qué sabrá nadie lo que sufro qué sabrá nadie lo que ando penando buscando orillas en mitad de un páramo.      A más de uno quisiera yo ver dando vueltas, desorientado haciendo piruetas con la vida en la inmensidad del globo terráqueo.      Qué sabrás tú lo que es el maltrato... Ya no recuerdas que fuimos amigos que yo también aguanté calladita muchos años ahora un poco de pís te causa espanto.      No pasa nada, las lágrimas las callo y me las aguanto, ya se quién es el enemigo y quién el hermano no vale la pena discutir con una mata de esparto.                                            Ana Tomás García

     Locura estética emocional. ¿He dicho locura?¿Estética?¿O emocional?      Escalera que sube y baja pero permanece en la vertical buscando un punto de apoyo en la superficie horizontal, mejor en horizontal, punto de apoyo imprescindible.      Líneas rectas, curvas, oblicuas, que buscan el ángulo, se cruzan, se cortan, se salen por la tangente, se pierden.      Clave de bóveda sustentando el arco inamovible, arcos sobre pilares de piedra imposibles. Vanos como bocas abiertas, hornacinas como bocados en paredes desnudas, frías, desiertas.      Mosaicos barrocos, cúpulas espléndidas; atrios interiores como remansos en mitad de tanto recodo confuso.       Arquitecturas desafiantes; caos silencioso en armonía perpetua; escaques en blanco y negro como suelos, como techos, como losas convertidas en pájaros en una perspectiva delirante.      Geometría de un mundo ilusorio, como el anillo que circunda a algunos deseos, círculo vicioso que rodea y no lleva a n

     No es una maleta cualquiera,                                                  es mi maleta, la que obra prodigios.                                                              Yo vivo dentro de ella y ella me alberga      la mantengo siempre abierta      para que entren y salgan libres      toda clase de ideas.            Tengo por costumbre      ponerla al alcance de todos,      no quiero cierres ni cremalleras      en mi maleta.      Acaso el término cabeza es más prosaico      no hay poesía en la palabra cabeza      para eso está la metáfora      que la convierte por arte de magia                                                            en maleta.            Maleta, valise, suitcase, valigia, valija, Koffer      me gusta maleta.            Se merece un homenaje      y yo misma se lo brindo                                              qué loca está una      y qué alegría después de todo,      estar loca y vivirlo.

     Si tan siquiera abriéramos un diminuto resquicio en nuestro amurallado conocimiento, entraría libremente un soplo de aire fresco, liberándonos de la pesada densidad de la costumbre; liberándonos de una mohosa y rancia prisión de mansedumbre, ese aletargamiento en el que andamos sumidos gracias al espesor del aire enrarecido...                                                                                                 Ana Tomás García

     Fue curiosa la vuelta, volando hacia un crepúsculo efímero; adentrándome en la negrura de una noche inquieta a propósito de furiosas tormentas allí, al otro lado de la ventanilla, rozando las alas desplegadas del avión. Sobrevolando circuitos luminosos que perfilaban costas y convertían grandes urbes en grupos de luciérnagas inmóviles bajo mis pies.      Curiosos los fuegos artificiales a tal distancia, como si alguien de una ciudad desconocida supiera de mi regreso y me agasajara con su colorido destello al pasar.      Curiosos los besos, los abrazos, los nervios, los enhorabuenas, el reconfortante contacto con el mar... Transformados en aquel momento del vuelo, por el continuo pasar del tiempo, en recuerdos de días que se quedan, a pesar de lo intensos, atrás.       Es curiosa la adrenalina, del corazón su palpitar frenético, la angustia del instante previo... Es curioso.     Y llegando a destino descubrir que he salido de la negra noche para recuperar otra vez el cre

     Será porque la mantuve en el olvido hace algún tiempo que ahora se revela; no me pilla por sorpresa pero su autonomía me supera, se ha proclamado independiente y no me respeta; dice que ha llegado el momento, que la deje sola, que ya no me necesita la tía embustera... Allá ella, no creo que llegue muy lejos esta vieja gallina clueca, pero mientras tanto, que cacaree lo que quiera; le he tomado cariño y no soy nadie para aguarle la fiesta.

  Discúlpeme el atrevimiento incluso la molestia pero señora  ¿a qué está esperando? ¿a qué espera? no ve que el tiempo corre corre tanto que incluso vuela ayer fue demasiado tarde hoy no cuenta y mañana será una quimera ya se que le pusieron en los ojos una venda le calibraron mal el peso y la balanza se inclina siempre del lado que menos quisiera pero haga algo no se quede tan pancha dictando erróneas sentencias o al final señora Justicia seremos los tristes condenados quienes cerremos los ojos y escribamos con sangre leyes que nos amparen en esta silenciosa contienda.                                                                                                                                                                 Ana Tomás García

     Riguroso el modus operandi, no es cuestión de entretenimiento; parece fácil pero tiene un lento y profundo proceso, en el cual el cuerpo queda relegado a un mero contenedor físico y el alma se convierte en el continente en éxtasis que dicta cada palabra, cada ritmo, cada pausa, cada silencio, organizándolo en un todo que en su conjunto permite ser leído. Puede resultar un diagrama confuso, puede ser un paseo en barca para algunos; no hay individuo concreto al que vaya dirigido, por más que se le nombre, cualquiera puede verse reflejado en los espejos; es un desván enorme lleno de vericuetos, luces y sombras, cielos e infiernos, vorágines perversas, insuperables remansos; un pozo profundo, la inmensidad de los océanos. Un lugar perfecto, en el que quedar sumergido sólo es el comienzo.                                                                                                Ana Tomás García

     Que no. Que no era mi intención convertirme a mis años en exploradora; que no tenía pensado descubrir tierras lejanas, lugares recónditos donde habitan ensueños volátiles como las mariposas. Que eso estaba reservado para gentes valientes que no temen que sus noches las devoren las auroras.      Y heme aquí adentrándome en una jungla desconocida y populosa, siguiendo asustadiza el rastro de las fieras que la habitan y saben más que yo de estas cosas ¿y sabes qué te digo? Que quiero ser fiera y perderme en esta nebulosa, si total he caído en esta trampa, gozar del viaje será una experiencia maravillosa.                                                                                                Ana Tomás García

     Asomarse a la realidad estremece, cuanto más si lo que descubres es un pueblo asustado, hambriento, mísero, cobarde, arrastrado a la más triste de las penurias, que condecora vírgenes de yeso... No me extraña que en otro tiempo se pusiera a los santos boca abajo, se hiciera rodar calle abajo al clero, se quemara iglesias. Cuán largo es el látigo que lo anestesia, qué triste ver esta perspectiva desde otro estado de conciencia y qué penoso saber sordo a todo aquel que no escucha y ciego a todo aquel que no quiere quitarse la venda.       "Había una vez un reino lleno de príncipes y princesas cuyos vasallos rendían pleitesía y limpiaban orgullosos pocilgas llenas de mierda..." Así comienza el cuento en su más rancia leyenda, ahora todo depende del fin que se le quiera dar y de si se le añade una moraleja.                                                                                                       Ana Tomás García

     Recuperando un momento del amplio tiempo perdido, recordó haber mirado un instante al cenit ya negro de la noche, y celebró que las estrellas, de manera ineludible y a pesar del caos existente, siguieran estando en su sitio, prueba inequívoca de que sólo el ser humano es la única criatura en el mundo que vive a un ritmo ajeno al cosmos que le envuelve.                                                                                          Ana Tomás García

Que inunden las olas la ciudad, tierra adentro que esa marea que sube anegue las calles con la soberanía del Pueblo y su rumor de océano liberto proclame suyos la libertad y el respeto rompa espigones de represión y de miedo que la justicia y la dignidad lleguen por fin a buen puerto.                Ana Tomás García

     ...Y ver más allá de un desierto abominable hizo al viajero sucumbir al espejismo de la esperanza; caer en las arenas movedizas de un oasis de lucha perpetua; perecer en la búsqueda antes que abandonarse...                                                                                              Ana Tomás García @anniebuonasera          

     Las vallas de madera henchidas de lluvia humean clamorosas en esta mañana soleada de tregua. Luce con intensidad el azul de un cielo permanentemente escondido tras la permanente niebla y grita silenciosa una primavera que lenta se aposenta en cada brizna, en cada yema, en cada hoja... Brilla el sol, hay un resplandor en la hierba.                                                                               Ana Tomás García

     Hay una cosa que me exacerba últimamente y es tener conocimiento de que existe un horario infantil en la televisión durante el cual parece una aberración pronunciar una simple palabrota, de esas que afloran con total normalidad a cualquier hora del día por nuestras bocas, y aquí viene lo bueno: En todos los informativos televisivos que tenemos en nuestro digno país, a las tres y cuarto, oiga, se nos ilustra con noticias relacionadas con la prostitución en donde la chica de turno ligera de ropa hace un paseíllo mostrando pechuga, posaderas y muslamen cual anuncio de Pizza Fat, Gruger King o RatDonald indicando incluso los lugares exactos de ubicación (ya sabe, a la vuelta de cada esquina), precios y multas. Y yo me pregunto: ¿Dónde está esa liga de señoras almidonadas que remueven cielo y tierra para que no se pronuncie caca, pedo, culo, pis, en la programación durante el horario infantil y permite que nos recuerden a diario dónde encontrar tales servicios, la envergadura del ga

     Graniza afuera y sobre la cama desecha, tu cuerpo, mi cuerpo, agonizan bajo los envites del amor y su cadencia.       ¿Qué importa el hielo que golpea contra la cristalera?      ¿Qué importa el resto del mundo que nos rodea?      Entre mis piernas tus piernas, enredadas sucumben a la flojera y lo que no sea amarnos, en este momento, perece bajo la inigualable indiferencia de tan sublime hoguera.    Ana Tomás García      @anniebuonasera                                                                                          

       El mundo desmoronándose; lluvia de lágrimas de descontento sobre las calles expectantes de protestas; barricadas ciudadanas lejanas de conflictos bélicos tanto como cercanas a una guerra que no lo es... Y yo escuchando a todo trapo "Right between the eyes" a través de unos auriculares que me desvían por el momento mágico de la música hacia otra parte, otro lugar, lejos, lejos, lejos... Mientras dure la canción, mientras Wax cante en mis oídos a voz en grito, olvidaré que soy uno más en este terrible mundo, insignificante, insuficiente, carne fácil de cañón.       No pasa nada, en cuanto acabe volveré a la lucha, seguiré siendo el mismo, solo necesitaba un respiro.                                                                                                Ana Tomás García 

     La lucha se alimenta de batallas diarias contra la adversidad, a cuerpo descubierto en un campo minado de malhumores y tragedias individuales y colectivas, que hieden a fracaso y disparan proyectiles de ira; las trincheras se dejan en la retaguardia para descanso del guerrero que espera una nueva ofensiva, pero el peso de la lucha que lo lleve la infantería, encarando al enemigo con la llama rebelde del oprimido que pelea por causas justas.      La chispa arde en Burgos; soldados de a pie ¡Aúpa!                                                                           Ana Tomás García

     Está perdida en un mar de azul intenso, rodeada de playas de arenas inciertas. Presente de manera  constante en una nebulosa perenne de ensueños, cuyo único fin es recordarme el camino de vuelta cada vez que marcho por sendas abrumadoras y tensas. No es cierto que me gusten las islas desiertas, sólo busco el silencio y prados sembrados de quimeras.             Rodeada de un mar de azul intenso y perdida entre playas de arenas inciertas se halla la sombra oculta de la desidia y la pereza, el lecho silente del alma donde descubro un paisaje privado cuya brisa me alienta. Soy peregrina sobre un mapa que no tiene sendas. Salpicado por olas de espumas saladas descansa mi cuerpo de diarias y mundanas batallas.             Insula sinuosa de cielos abiertos, mantienes intactos mis fueros; será por eso que no me exaspero, será por eso que siempre vuelvo a refugiarme en tus calas cuando soplan tormentosos los vientos...