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Mostrando entradas de 2018

EN MÉXICO, MI GENERAL, EN MÉXICO...

     El viejo general creyó haber cerrado el círculo, digamos estar a salvo, en su chalet de madera en los Alpes Suizos. Habían pasado ya tantos años que incluso él había olvidado todo suceso trágico del que alguna vez hubiera sido responsable o consentidor. Sí, su muerte se presumía plácida, en su casa, en su cama, rodeado de su familia; solo tenía que dejarse llevar por la debilidad, que ya empezaba a ralentizarle el pulso y le aplastaba como una manta de piedra.     Todo parecía ir bien, como cuando uno se muere sin remordimientos, en paz, hasta que en el desvarío que pueda producir la falta de riego sanguíneo comenzó a reconocer los rostros de las personas que empezaban a ocupar cada rincón de su habitación. Porque, aunque no los hubiera conocido en persona, sabía perfectamente quienes eran; y cada vez llegaban más.       En un intento vano quiso llamar a su esposa, pero los labios no se despegaron, la lengua no respondió ni pudo abrir la boca, alguien le había puesto un pañ

LA PULSIÓN QUE NOS LIBERA

La tierra, la fiebre, cadenas, prisión, abismo, condena, vorágine de sed, sed, sed, tu boca es el pozo, la caída, el alivio, el monstruo, la presa, la lluvia, el castigo inmisericorde que beber me niega. Mi boca llena de tierra no encuentra la fuente de tu lengua. Qué lejos el cuerpo que simula orilla, qué lejos, lejos, lejos,  solo eco, fantasma, letanía, el amor puede ser suplicio y lecho acolchado de adormideras, puede ser el agua y la llave que cierre las puertas, la ambrosía infame que sacie carencias, la pieza que encaje, la furia, la trampa, la noche negra, negra, negra, el amor es dolor que ciega, es hambre que no merma, es la herida y el remedio, el caos y el orden, un destino o un tren que nunca llega. Somos sed y bocas llenas de tierra, somos el pozo y la fuente, el precipicio y el bálsamo, y el amor es la pulsión que nos libera. Ana Tomás García @anniebuonasera

HABRÁ OTRAS PASIONES...

Perlado su cuerpo de gotas me ofrece abierta su boca, porque soy víctima de la flama que la canícula sopla y ella sabe que soy su esclavo, siervo que cae rendido a la refrescante saliva de tremenda diosa, y rompen diminutas las olas que nuestros movimientos provocan salpicando sus espumas el cenit de mi boca, su boca, mi boca, en un vaivén placentero, en una travesía que no tiene derrota. Habrá otras pasiones en verano, no serán rubias, ni belgas, ni tan voluptuosas, pero yo lo tengo claro ¡camarero!, sírvame otra.  Ana Tomás García @anniebuonasera

CUERPO A TIERRA

Cuatro días de espléndidos soles, cuatro cúpulas celestes de planos azules, todo cuanto me rodea deslumbra, incluso la armadura blanca, hecha piedra, que ciñe inmisericorde mi pierna, pata de palo, que ni diez cañones por banda ni viento en popa a toda vela, me hunde con su lastre y me ancla, quiera o no quiera, cuerpo a tierra. Ana Tomás García @anniebuonasera

SE HA IDO...

      Todos los días acuden a la orilla, abrazados; se encaraman a la roca y hacen ademán de llamar a voz en grito ayudándose de las manos, que colocan a modo de altavoz alrededor de sus bocas, pero sin emitir sonido alguno. Esperan unos minutos por si hubiera respuesta y al cabo se marchan por donde han venido. Entonces regresan a casa, recuerdan que tienen que hacer esa llamada a la nada porque es el motivo de su existencia aunque no reciban respuesta, y se encaminan de nuevo a la orilla, se encaraman a la roca y hacen ademán de llamar a voz en grito con la mudez de su congoja.       Pero el horizonte ciego acaba en la orilla y el mapa bajo sus pies no tiene caminos; las preguntas quedan huérfanas, perdidas en un gran vacío, y el vasto desierto que llevan por dentro ya no tiene fin ni principio, solo ayuda al eco a repetir hasta el infinito: Se ha ido, se ha ido, se ha ido... Ana Tomás García @anniebuonasera

DANDO ÚLTIMOS COLETAZOS

Ruge la ráfaga  y arrastra nieve de los tejados,  los árboles, el suelo,  doblega los tallos,  las ramas, los troncos,  nos doblega a nosotros  dándonos dentelladas de puro hielo,  aferrándose como puede,  dando sus últimos coletazos, el invierno. Ana Tomás García @anniebuonasera

COMO PLUMÓN BLANCO DE POLLUELO

Nieve que flota, que es arrastrada por el viento, que cae, esponjosa, como plumón blanco de polluelo de almohada sacudida por el invierno...  Ana Tomás García @anniebuonasera https://twitter.com/anniebuonasera/status/968170003861327872

EL PERIPLO DE MELCHOR

     Este relato fue seleccionado como uno de los diez finalistas del  CONCURSO NAVIDAD REVISTA ZENDA            A Melchor, que estaba tan tranquilo a lomos de su camello, esperando sin saberlo,  que algún día le llegara su turno, lo levantó una potente fuerza desconocida por los aires, haciéndolo rodar por un espacio inclasificable y abstracto para él. En un segundo había desaparecido todo lo que había a su alrededor: compañeros, casitas,  pozos,  pesebres,  pastores,  animales... y se sintió como Dorita en El mago de Oz, sí, esa película que ponían muchas veces en los plasmas que tenía enfrente y que lo entretenían tanto en las largas y aburridas tardes.             Cayó en una especie de jaula metálica, entre paquetes y cosas, que le hacía viajar entre extraños zarandeos que le revolvían el estómago (al camello se ve que no le afectaba porque seguía allí, silencioso y manso, entre sus piernas). Y cuando la fuerza desconocida lo puso en pie y creyó al fin que todo había termin