La Maleta Prodigiosa

Sin novedad en el frente, porque el frente está saturado y apenas se distingue la belleza de una bala perdida entre tanta metralla... ...o soy yo, ciega en una trinchera parapetada, que ni busca, ni ve, ni encuentra novedad que licue mi sangre de escarcha. Ana Tomás García @anniebuonasera

Yo no se escribir Alt Lit, me duelen los ojos llenos de hamburguesas sangrientas, uñas partidas malpintadas de lila, blusas ñoñas y dulces boquitas que dicen polla como quien dice la inmensidad del mar, vacas convertidas en salchichas, generaciones recién nacidas revolcándose en Parnasos  como si fueran una deidad más, menstruaciones compartidas, reguero de copas y follar, follar, follar. Yo no se escribir Alt Lit, me duelen los ojos llenos de vómitos transparentes,  de jóvenes vírgenes suicidas que estrenan vaqueros manchados de sangre que no se pueden lavar. Me he quedado obsoleta, como el reloj de la estantería que todavía es de arena, ya no tengo habilidad ni para mandar whatsapps,  cuanto menos tener la frescura  de la juventud, ya ves tú. Que no se, ya lo he dicho, que pierdo mucho tiempo doblando bragas, planchando camisetas, fregando las tazas del café que se amontonan en el fregadero acumulad...

         Esta mañana he resultado ganadora del concurso de microcuentos lorquianos del programa de radio Carne Cruda. En el siguiente enlace se pueden escuchar los tres relatos finalistas y el veredicto a partir del minuto 59:40.  http://www.eldiario.es/carnecruda/tomoylomo/Lorca-radical_6_590800926.html PERDIDO      Perdido, como se pierde un perro andaluz por las sucias calles de Brooklyn, husmeando los vapores de la cebolla de un puesto de hot-dogs y esquivando embestidas de yellowcabs como jinete que ha dejado que abreve su caballo en un charco de cieno donde se rie maliciosa una luna blanca de nácar. Así se camina por la Gran Manzana, con ojos hambrientos de gran ciudad, con una mano libre y la otra acariciando la faca de plata. Nunca se sabe, se tiñe a veces la alegría en sangre y hay que llevar cubiertas las espaldas; galopar avenidas acariciando la noche, es perderse como enamorado en una nube de escarcha. ...

     En ese momento ella se cree sirena. Sirena arrastrada por la fuerza de una marea incontenible de furia desatada por un hombre que tira de ella por su pelo hacia una orilla de dolor, horror, pérdida y miedo; con las piernas paralizadas como si fueran una cola de pescado ya sin aliento, dejando un rastro de lágrimas  salinas por el frío y duro suelo.       Un arpón certero atraviesa su cuerpo de mujer, y le destroza la entraña que tanto le ha querido, desangrándola lentamente en una playa desierta, pues nadie oye sus gritos. Y la deja allí tirada, como se dejan los restos de un desperdicio.       Luego él, valiente, llora como si fuera un niño, se ahorca o se tira por un precipicio, o lo que es peor, hace una muesca en su arpón enumerando un trofeo merecido.       Y el resto, miramos con un poco de asombro el hecho como si fuéramos espectadores aburridos de una pesada obra, en donde de vez en cu...

     Se llamaba Omaira y vivía a los pies de un volcán llamado Nevado del Ruíz. Aquel día de noviembre de mil novecientos ochenta y cinco nadie pudo presagiar la magnitud de la tragedia (aunque siempre quedó la sospecha de que sí se hubiera podido hacer algo más, porque no se dio voz de alarma, ni había siquiera planes de evacuación aún a sabiendas de la actividad del volcán por aquellos días), y la práctica totalidad de una población llamada Armero, sucumbió bajo los ríos de lodo que produjo una pequeña erupción al derretir las nieves,  que como lenguas demoníacas, fueron arrasando todo a su paso.       Pero el destino quiso que conociera a Omaira. Yo, y millones de personas, pudimos verla durante tres agónicos días como si fuera una indefensa florecilla silvestre que, arrancado su tallo de cuajo, se iba marchitando a ojos vista, a través de la tele. Aquella niña de trece años, atrapada por los escombros de su propia casa y sumergida ha...

     Quemar kilómetros sobre el asfalto, soportando los rigores de la canícula insoportable, destripando ciudades a mi paso como viajera en el tiempo buscando reminiscencias de días pasados y tesoros disfrazados de piedra, intactos. Sufrir bajo una lluvia torrencial envuelta en nieblas de bienvenida que pareciera castigo de dioses; vencer; llegar a destino después de la batalla, y sentirme dragón... Ana Tomás García @anniebuonasera

     Y si comienzas por besarme el cuello en esta noche calurosa, y me despojas de las inútiles ropas al amparo de la brisa del mar y sus olas...      Y si me tocas con tus manos de fuego miedosas, y me comentas con tu lengua salina en idioma arcaico cuánto tiempo hacía que estabas esperando...      Y si nos fundimos en la negrura...             Y si nos perdemos devorados por la vieja hambruna...             Y si somos arrastrados por la eterna vorágine...             Y si nos amamos y dejamos de soñarnos... Ana Tomás García @anniebuonasera