La Maleta Prodigiosa

      Los muchachos sacaban con entusiasmo y sumo cuidado del nicho, los restos, que según los expertos, pudieran ser de uno de los más grandes literatos de la historia. Había tal expectación con el hallazgo que no se reparó en gastos. Presupuestos desorbitados para reunir al mejor equipo, extraer, analizar, comprobar y depositar tan geniales reliquias, en caso de serlo, en un lugar digno de tan ilustre figura. Por supuesto, las máximas autoridades ya contemplaban la posibilidad de darle un abrillantado, algo así como un merecido recordatorio, a la extensa y olvidada obra del ilustre, que acumulaba telarañas en los anaqueles de las bibliotecas vacías de gente. El proceso era portada en todos los diarios y abría los noticieros como si Jesucristo hubiera decidido bajar de los cielos a saludar a sus paisanos. Se hacían eco en todos los colegios, institutos y universidades, como si los huesos del Príncipe de los Ingenios pudieran dotar con su mera presencia de sensibi...

El silencio es tan exacto que los bigotes del ratón escucho blandir en el espacio, tan reducido y encantado, lleno de neblina, del cuarto de baño. Lo que no intuye es que estoy calladito en el pasillo oscuro, acechando, preparando la zarpa que poseo por ser gato. Es cauto el miserable, no da paso sin mirar a uno y otro lado, pero yo estoy atento para cazar a la fiera que hace enfurecer a mi amo. En unos días ha dado cuenta de pañuelos bordados, libros antiguos y un saquillo de grano. Como le atrape esta noche tendré como cena un suculento plato... ¡Uy! ¡Se escapa el roedor mientras estoy soñando! por un agujero en el muro se ha metido dándome esquinazo. Como no espabile me darán pasaporte con un escobazo. Ana Tomás García

Qué ha sido de tu indignación, de tu rabia, qué ha sido de tu lengua que no expresa palabras. Ciento cincuenta almas han sido asesinadas y nadie sale a la calle para honrarlas. Nadie dibuja cómics ni enarbola pancartas, nadie se solidariza con ellos, son pobres keniatas, es otra barbaridad más que ocurre lejos en un rincón de África donde ciento cincuenta promesas de futuro han muerto, como he dicho, asesinadas. Qué ha sido de tu solidaridad que a voz en grito algunas veces proclamas, por qué hay una criba que unos hechos de otros separa... Mimi ni Kenya I am Kenyan Que descansen en paz sus espíritus allá donde fueran, yo no puedo dejar de pensar que eran personas como yo, de carne y hueso, como cualquiera.                                                               Ana Tomás García

           La señora Durrell es una vieja loca que habla sola, irreverente, impredecible y deslenguada; se levanta muy temprano todas las mañanas; exprime tres naranjas, se sirve una taza de té y unta una tostada con mantequilla y mermelada; descorre las cortinas y empieza a abrir ventanas. Entonces se pone a elucubrar y a ver las cosas claras.      "El mundo es una casa oscura llena de trampas, que se haga la luz para que nadie caiga..."                                                                                    Casimira Durrell XLIII Se hizo de repente la noche en medio de una clara y luminosa mañana perdimos inocentes la brújula el Norte ahora quién nos lo señala dijeron llamarla Democ...

     Hace mucho tiempo nos apagaron la luz. No así como estáis pensando, de un golpe, no. Poco a poco, para ir acostumbrándonos a una oscuridad troglodita en la que una simple llama es suficiente para llevar a cabo las tareas más elementales: Nacer, desarrollarse, producir, reproducirse, producir, sufrir, temer, producir, producir, producir, agotarse y morir. Nos han apagado la luz para olvidar, precisamente, que teníamos luces individuales que usábamos para guiarnos como colectivo poderoso y defendernos ¿Recordáis aquello de: La unión hace la fuerza?¿Qué vais a recordar si estamos sumidos en una lóbrega negrura?      A veces sueño con un montón de gente caminando hacia un faro por un camino tortuoso lleno de fango. Se lamentan de no tener luces pero en vez de seguir el sendero embarrado, se distraen con luciérnagas efímeras que los pierde por mitad de un inmenso campo.      Está claro, cuanta menos luz, más perdido estará el rebaño. ...

La nieve suspendida en el aire a merced de las ráfagas gélidas del viento, se muestra bajo la luz tenue de las farolas como vaharadas de humo anaranjado exhalado por los soplidos crudos del crudo invierno y hace remolinos de copos, como vorágines de gotas de hielo, rellenando de los rincones los huecos, poniendo perdido de blanco el suelo.                                                                   Ana Tomás García

Haciendo un gran esfuerzo... Recitado con mi viva voz:  Los ojos, mis ojos, tus ojos, enfrentados  en una mirada profunda, como ciega, buscando el pozo sin fondo del amor inclemente, se cierran a la deriva bajo la tortura bendita del abandono de la carne. Y no ven nada más allá de un océano inabarcable donde la playa no es más que de nuestros cuerpos sus despojos, naufragio perfecto al que sucumben tus ojos, mis ojos, los ojos.                                                                                   Ana Tomás García                                             ...